Ay, el amor...

Ayer me pidió una cita, y yo le dije que sí, ¿qué iba a hacer sino? Me pareció muy raro que me pidiera una "cita", así, a la antigua, pero es que él es así: un romántico sin remedio. A las 8 oigo que llama a la puerta. Le abro, me da un beso en la mejilla y nos vamos a un bar. La noche pasa muy rápido y sin darnos cuenta ya es la hora de irnos a casa. Y, la verdad, no ha sucedido nada del otro mundo; un par de miradas y poco más. Me esperaba algo mejor, aunque no puedo quejarme porque en realidad no sé cómo tienen que ser las citas, nunca antes me habían pedido una, algo normal, creo yo. Él, muy caballeroso, me acompaña hasta la puerta de mi casa. Nos miramos muy fijamente, como queriendo leernos la mente el uno al otro y sin darme cuenta cada vez estamos más cerca, casi rozándonos. Me da un beso en los labios y en ese instante parece que el mundo se va a parar. El mundo se para y mi corazón cada vez late más y más rápido, que ironía. Nos separamos muy lentamente, aún con el corazón a mil; no quiero que este momento se acabe nunca. Me da un beso en la mejilla y me susurra al oído que soy preciosa y que quiere volver a verme. Puedo sentir mariposas en el estómago. ¡Mierda! Esto no puede estar pasando. Esto no debe pasar. Pero, ay, es que piensa que soy preciosa. Nunca antes me lo habían dicho de ese modo, con esa ternura. Entro en casa y me meto en mi habitación cerrando la puerta. Me tumbo en la cama y no puedo dejar de pensar en él. Tengo esa sonrisa de idiota en la cara que tanto odio, y en mi cabeza sólo suena una y otra vez su voz: "eres preciosa". Soy preciosa para él y eso es lo único que me importa. Estoy perdida.

Si, a ti.

"Arañarte, destruir todas las cosas que me alejan de ti, morderte, deshacer tus dudas, besarte, hacerte el amor como nunca antes, quererte, que me elijas entre todas, que yo te siga buscando en la multitud, poseerte. Te quiero a ti."

Ave.

Quiero alguien que persiga mis labios bajo la lluvia, que atraviese la noche buscando mis brazos, quiero alguien que me necesite para saciar sus antojos, quiero alguien que me desee como agua en el desierto. Te quiero. A ti. Y es que me gusta cuando me controlas con la boca. Hablando, besando, chupando, lamiendo, lo que sea que hagan tus labios y tu lengua hipnotizan mi independencia.

El capitan fue a comer y los marineros tomaron el barco.

Toda esa gente. ¿Qué hace? ¿Qué piensa? Todos vamos a morir, todos nosotros. ¡Menudo circo! Debería bastar con eso para que nos amáramos unos a otros, pero no es así. Nos aterrorizan y aplastan las trivialidades, nos devora la nada. 

Contigo.

Sí, sé que suena muy egoísta, pero no quiero que nadie más se entere de lo increíble que eres, no quiero que nadie más te de abrazos o besos, sólo quiero que tú estés conmigo. Por favor, quédate siempre aquí, a mi lado. Porque no quiero que encuentres a nadie más. 

Yo, minoria absoluta.

¿Quién eres?

Digo, de verdad. 

No eres tu estatura o tu peso. No eres tu edad. Mucho menos eres tu género o el lugar en donde naciste. 

Eres tu libro favoritos. Eres la canción atrapada en tu cabeza y lo que desayunas los domingos. 

Eres mil cosas. Pero el mundo siempre escogerá ver el millón de cosas que no eres (alto, delgado, sociable, guapo, inteligente...).

No eres de dónde vienes. Eres a dónde vas.

Puta.

Siempre la misma historia. "Tienes que vestirte así", "no puedes hacer esto", "debes irte con esta gente". No. Basta ya de prejuicios. Cada persona es como es, somos únicos por mucho que alguien se empeñe en demostrarnos lo contrario. No somos perfectos, no podemos ser perfectos; simplemente porque la perfección no existe y aún así nos empeñamos en llegar hasta ahí. No podemos ser los típicos príncipes y princesas de cuentos de hadas. Y es que, lo único que tengo de princesa es la P de "puta". 

Fantasia.

Tal y como la había imaginado, la pintó. Ella era sexo y sensualidad, era su necesidad. 

Todo se acaba.

Llega un momento en el que te das cuenta de que nada es para siempre, y tratas de mantenerte frío y no encariñarte con nadie, sólo para evitar el dolor que se siente cada vez que pierdes a alguien. 

La noche es un buen momento para pensar.

—¿Será verdad?

—Creo que sólo me está ilusionando.

—Pero, ¿y si es verdad?

—No creo, a mi no me suele pasar eso.

—Pero, ¿y si esta es la excepción?

—No quiero salir herida.

—¿Confío o no?

—Esto es imposible, seguro que es una broma o algo así.

—¿Y si es verdad que me ama?