Despues de lo bueno, lo mejor.

—Entiendo que quieras que no te moleste más.

—No, en realidad tengo ganas de conocerte y quizás hasta lleguemos a ser amigos.

—Amigos.

—Si. 

—Ahora mismo, sólo tengo lugar para eso en mi vida.

—Debo parecer un idiota, pero la verdad es que todo lo que pude pensar mientras conducía, era besarte.

—Bueno, los amigos pueden besarse.

El cafe de los corazones rotos.

Mi madre solía decir que el amor nunca se malgasta, aunque no te lo devuelvan en la misma medida que mereces o deseas.

 

—Déjalo salir a raudales —decía—. Abre tu corazón y no tengas miedo de que te lo rompan. Los corazones rotos se curan. Los corazones protegidos acaban convertidos en piedra.

Un ojala se quedo por el camino.

Éramos distintos...
Yo tan primavera y él tan invierno; como la luz y la sombra, éramos opuestos, pero nos amábamos; yo amaba su frialdad y él amaba mi calidez; algo nos faltó pero nunca supe que fue, solo sé que éramos distintos, tan distintos que no pudimos remediarlo.

Carrion.

Y comprendió que hay personas que brillan sin ser estrella, y que hay silencios que separan, sin ser kilómetros. Que la vida es un poquito así, sin sentido, pero que nos desesperamos por darle uno. Un sentido, con nombre y apellidos, a ser posible. Un sentido que nos abrace por las noches y que no se vaya al vernos las cicatrices: que las comparta con nosotros.

05.02.14.

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Hablar de mí, es hablar de la

tristeza, es hablar de la alegría,

del sol, de la esperanza, de la

ternura, del beso, de la lágrima;

hablar de mí es hablar de ti,

porque tú y yo somos muy

parecidos, con la misma

respiración, las mismas ganas

de vivir, de vibrar, de ser felices.

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The perks of being a wallflower.

Fuguet.

Claro que hay ocasiones en que uno está caminando por la calle y siente un olor o una brisa, escucha una canción o reconoce en un desconocido un gesto, y todo se vuelve a abrir, todo regresa, como una ola, como una bofetada.

Infinitamente nada.

Es bastante simple: ya no siento nada por nadie.

 

Ni por mí. 

Ni por ti. 

Ni por él.

Y no sé que es más triste; si no tener a nadie por quién llorar o no tener a quién hacer sonreír.

Las palabras duelen.

«Mamá, ¿tú acaso sabes lo que siento cuando me gritas y me haces llorar? ¿Sabes lo que siento al escuchar cómo me dices cosas que nunca pensé que dirías? ¿Te das cuenta del daño que hacen algunas palabras? ¿Eres consciente de que yo también tengo problemas? ¿Y sabes por qué no te los cuento? Porque sé que no me entenderías. Tú sólo quieres que sea una hija que no soy, y eso, créeme, me duele más a mí que a ti.»

Chiquilla.

Ojalá hubiera sabido en aquel entonces lo que sé ahora. Desearía poder de alguna manera retroceder en el tiempo. Y, tal vez, escuchar mi propio consejo. Le diría que hable, le diría que grite. Que hable un poco más fuerte, que esté un poco más orgullosa. Le diría que es hermosa, maravillosa, todo lo que ella no ve.

 

Tienes que hablar, tienes que gritar, y saber que en este momento, en este preciso instante, puedes ser hermosa, maravillosa y todo lo que quieres ser.

Silencio.

No duele tu ausencia, duele tu intermitencia.

No te quedas ni te vas, y no se puede extrañar a quien no se va, ni olvidar a quien no se queda.

Aparentar y fingir.

Es muy de niños madurar y muy de adultos aniñarse y muy de putas enamorarse y muy de enamoradas el puterío y muy de vida aparentar y fingir.