Mira arriba.

En serio, mira arriba. Las mejores cosas nos llegan siempre desde ahí; las que escapan a nuestro control, las que aún son capaces de sorprendernos. Desde el primer ser humano que contempló un amanecer, hasta el último futbolista que acaba de celebrar un gol. Desde el creyente que le ruega a Dios cada día, hasta el ateo, que mira simplemente si hoy lloverá.Todos hemos mirado en algún momento arriba. Y todos nos hemos sentido así, pequeños seres que miran arriba. Porque por mucho que subamos, siempre habrá algo por encima de nosotros.

Me haria guitarra.

"Tienes las manos frías y pequeñas,

de esas que dan escalofríos si me rodeas la cintura

o ponen la piel de gallina si avanzas por mi pecho.

Esas manos que tan poco me tocan,

ya sea por la distancia

o la extraña sensación de que cuanto más me gustas,

menos te gusto yo.

Y como te mueves...

¿Cómo hablar de ti y que no suene a utopía?

Me encanta el efecto que causas al bailar,

es como si sembrases cotidianidad a tu paso:

Mueves las caderas de un lado a otro

y la gente pasa por tu lado como si estuvieran acostumbrados a ver milagros.

Pero bueno,

que empiezo a desvariar:

Daría lo que fuera por tenerte esta noche.

Que quieres que te diga,

abogada del Diablo.

Ojalá el jurado de tus labios fallara a mi favor esta noche porque hoy,

me haría de madera solo para que me tocaras.”

-Pablo Benavente.

Mirame.

Imagina que pierdes las gafas en mitad de una multitud, 


que oyes a todo el mundo cantar una canción que tú no conoces, 


que se te borran todos los mensajes poco a poco y al azar
, 

que te dejan en el centro de Madrid y le cambian el sentido a todas las lineas de metro, 


que tus canciones favoritas empiezan a sonarte desconocidas
, 

que te leen tus poemas, y no entiendes de quién hablan
, 

que te sueltan en mitad de otra vida con los ojos vendados y un mapa de mentiras, 

que tus amigos, de repente, no saben ni oírte ni entenderte, 


que un día despiertas, y se te han desordenado todas las fotos
, 

que miras al espejo, y no reconoces lo que ves.

Así me siento yo,
 

desde que tú no me miras.

-Pablo Benavente.

Necesito alas.

Me importa una mierda que las mujeres tengas las tetas como magnolias o como pasas; un cutis de piel de melocotón o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportar un nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias.

Pero eso sí, -y en esto soy inflexible- no les perdono bajo ningún pretexto que no sepan volar. Si no saben volar, pierden el tiempo conmigo.

500 dias juntos.

—No querías ser la novia de alguien, y ahora eres la esposa de alguien.

—Me ha sorprendido demasiado.
—Nunca lo entenderé. Quiero decir, no tiene sentido.
—Sólo pasó.
—Sí, pero eso es lo que no entiendo. ¿Qué pasó?
—Yo sólo... sólo desperté un día y lo sabía.
—¿Saber qué?
—Lo que nunca supe contigo.

“Entre putos suspensivos”. —Escandar Algeet.

Te tumbarás, es mejor, pero tendrás que doblar la espalda un poco, arquear el cuerpo y levantar la pelvis. Si me dejas, te cogeré por los tobillos y te separaré las piernas hasta que digas basta. Pero aguanta un poco antes de decirlo. Cuanto más aguantes menos podrás aguantar después. Lo demuestran las estadísticas, si esta excusa te convence de algo. Es verdad que es cuestión de belleza. A uno le gusta poder ver bien las joyas de la corona, los trazos a lápiz fino de los retratos, la línea escondida que marca el relieve de las buenas esculturas. Por eso, te pido que me permitas abrirte las piernas hasta donde sea posible, mirarte de cerca y desde abajo, acercarme y llenarme de origen para buscar la dignidad de un final. A ratos abrirás los ojos para mirarme a mí concentrado, y otras los mantendrás cerrados imaginando el detalle de lupa que mis labios pretenden y mis ojos buscan. Con la espalda doblada todo parecerá un interrogante. De ahí partiremos en nuestro camino hacia la exclamación. Hasta el cierre del paréntesis. Recuerda esto, porque mi intención es que cuando acabe -que cuando acabes-, primero te estires hasta el grado convulsión, para después doblarte en un acto de defensa propia, el momento exacto de rozarte apenas los pelos de punta y que sientas todo el peso de mi pornografía sobre cada uno de los poros de tu piel. Lo primero, aun así, será acercarme con instinto de lobo, respirar tan profundamente cerca que sientas mi aire haciendo eslalon por tus labios. Como si fueras una presa, te oleré acariciando con las manos el trazo firme de tus piernas bien abiertas, sujetándote en el temblor y la incertidumbre, balanceándonos en el hilo suelto con abismo al fondo que es tu cuerpo en su inicio de reacciones. No podré evitar sacar la lengua. Lo haré por esa curiosidad irracional que todos los animales tienen al oler la comida y querer probarla. Me contendré, como bien pueda, para no empacharme de ti y sobre todo, para que tú no te acostumbres tan pronto a mi lengua. Tal vez, es posible, que busque un aperitivo de ingles y piernas, de sudor inicial, de rodeo circular sin tocar todavía la esfera central, el núcleo de algo que va más allá de tu cuerpo. Me gusta disfrutar del arte. Y hay cosas que requieren su tiempo. No tener prisa. Promover las ganas. Puede que pruebe a moverte, a levantarte las piernas hasta donde eso sea posible. Juntaremos las palmas de tus pies con las de mis manos, y haremos corriente eléctrica aleatoria mientras cubres el espacio como una burbuja bailando en el aire, contrayendo y estirando su forma, anidando el placer de la transparencia en cada uno de tus movimientos. Abriré la boca para ir comprobando el campo de ataque, las posibilidades que tengo, la táctica antes de empezar la guerra. Te soltaré las piernas y mis manos serán la base para tus muslos, desde abajo iré cerrando este preludio para que empiece la melodía. A partir de ese momento, mi lengua no volverá a estar quieta hasta que tú seas la que tenga que pararme. Iré primero por partes, por las tuyas, iniciando este proceso por donde otros llaman a lo prohibido. Es a eso a lo que hemos venido, ¿no?, a desquitarnos de los prejuicios y las vergüenzas, a dejarnos llevar por el instinto. Meteré la lengua donde no la llamen, y donde la llamen también. Cuando veamos, subiré y hasta el próximo paso y emprenderé acciones ilegales con mi saliva y tus jugos. Si salgo de ti, es porque me gusta volver a entrar indefinidas veces. A ratos rítmicos y a otros desorganizados, haré de mi lengua serpiente y de tus piernas castillo y de tus puntos débiles atalayas donde bailen todos los juegos recreativos. En el vértice de la contienda, buscaré la punta de lanza de todos mis desenlaces, la primera marcha de tus espasmos, el paso al frente de algo que los poetas y los borrachos llamaron en su día éxtasis. Llegará un momento en el que ni tú ni yo podremos controlarnos, en el que todo empezaré a empañarse, empezando por nuestros ojos, siguiendo por las mejillas, la barbilla, manos y todos los extremos y extremidades que se te ocurran. Nos empaparemos de algo tan suave que todo será un desliz puesto a punto, un resbalón de caricias, un continuo patinaje entre dos cuerpos en su grado de ebullición. Con la tormenta y mojados, llegará algo muy parecido a la explosión, la exclamación de la que te hablaba al principio, te estirarás o pegarás un grito o tal vez, quién sabe, solo te muerdas los labios. Hagas lo que hagas, no podrás evitarlo, así que tampoco trates de hacerlo. Ya te dije que aquí estábamos para eso. Para explotar y no tener que limpiar la sangre. Puedes cogerme con las piernas el cuello. Puedes, por supuesto, insultarme. Puedes hacer lo que te dé la gana. Será el único momento de tu vida en el que todo, absolutamente todo, esté permitido. Te lo juro. Cuando “el momento sin tiempo” se pase, después, cerrarás la disyunción, te contraerás como defensa de insecto, puede que te sientas pequeña, puede que no, y me dirás un exhausto “para ya” que yo apenas oiré entre los restos del ruido y la furia que todavía esté saboreando. Sonreirás con ese gesto cansado y feliz de quien ha sido libre al menos por un instante. Tu rostro de estrella fugaz. De arquitectura impensable pero no imposible. Rostro de tinta y silueta en un cuerpo fuera de los límites de la ley de la gravedad. Cuando me mires, me verás respirar desde allá abajo, sin capacidad para parpadear, asombrado de que sea posible mirar tan de cerca el mundo de lo no-humano. El mundo de lo no-material. Y sin dejar de sonreír, moviendo el abanico de las posibilidades infinitas, dándome aire, me dirás: “sube aquí arriba, hay un millón de sueños que voy a enseñarte”.

Hay que soñar.

Hay sueños imposibles, sueños que no se cumplirán jamás. Luego están los sueños rotos, los sueños frustrados. Y los sueños que parece que molestan a los demás. A la mayoría nos cuesta recordar lo que hemos soñado; pero todos tenemos algún sueño imposible de olvidar. Tener un sueño es dejar de tener sueño, así en general. Tener un sueño es decirle a la vida que sabes por dónde vas. Por eso, sea cual sea ese sueño, por muchas noches que te haya dejado en vela, por mucho que se rían o te critiquen por soñar y por mucho que alguno te lo convierta en pesadilla: recuerda que soñar es la única forma de permanecer despierto. 

Ir.

Volver, lo que es volver, nadie vuelve. Igual te parece que llegas al mismo sitio, pero nunca es verdad; porque nunca vuelve a ser ese momento en el que estuviste y eso lo cambia todo. Lo hace todo distinto. En realidad, siempre nos estamos yendo. Eso sí, por el medido hacemos como que nos quedamos, echamos raíces, intentamos trascender y como mucho, dejar bonitos recuerdos. Pero ya está. Somos algo que siempre se está yendo. Y está bien que así sea. Así jamás te repites, sino que llegas dos veces. Y ahí es cuando pareces dispuesto a estrenar nuevos recuerdos. 

Julia Blow.

Corta es la distancia que hay entre tus ojos y mi alma, 

muchas las excusa para no aceptar que me haces falta. 

Y es que hay veces que no llego, 

y otras que me paso de frenada. 

Nunca sigo el plan de vuelo,

y aterrizo fuera de tu cama. 

Siento tus miradas, 

que hoy me duelen más que tus palabras. 

Siento que te alejas, 

o tal vez soy yo la que no se acerca. 

Y es que hay veces que me muestro, 

y otras que es mejor no dar la cara. 

No es momento de hacer cuentas, 

sabes bien que no me debes nada. 

Ya sé que todo pudo ser mejor. 

Ya se que todo pudo, pero no. 

Y te marchas, 

y me dejas otro beso que se estrella 

contra mi canción que me recuerda.

Un beso en tu escalera, 

mi mano en tus caderas, 

tu sangre por mis venas, 

mis labios por tus piernas.

"No estoy deprimido."

No estoy deprimido.
Puedo aún sonreír a las cosas bonitas.
y reír cuando las bromas son divertidas
aún puedo hablar con la gente y disfrutar
los días bonitos.

Pero..cuando voy dentro
cuando estoy solo
hay algo roto
y caigo dentro de la pena levemente
que me consume.
Me miro en el espejo
y no me gusta lo que veo
y las lágrimas siempre caen
cuando estoy durmiendo y extraño algo,
que no existe.

No estoy deprimido
sólo he estado triste por un momento
pero aún puedo encontrar la claridad,
aún puedo sonreír.