Noah.

-¿Te quedarías conmigo? 



-¿Quedarme contigo? ¿Para qué? Míranos, ya estamos peleando.



-Pues, eso es lo que hacemos. Pelear. Tú me dices cuando soy un arrogante y yo te digo cuando eres una pesada insoportable. Lo cual es el 99% del tiempo. No me importa lastimarte. Me lo devuelves al instante y vuelves a hacer lo mismo..



-Entonces, ¿qué?



-Así que no será fácil, será difícil. Y tendremos que echarle ganas cada día, pero quiero hacerlo porque te quiero. Quiero todo de ti, para siempre, tú y yo. Cada día. ¿Harás algo por mí? Por favor, imagina tu vida. 30 años desde hoy. 40 años desde hoy. ¿Cómo se ve? Si es ese tipo pues vete, ¡vete! Te perdí una vez, creo que podría hacerlo de nuevo, si supiera que es lo que realmente quieres. Pero no tomes el camino más fácil. 



-¿Cuál? No hay manera fácil, no importa lo que haga, alguien se lastima. 


-Deja de pensar en lo que quiere todo el mundo. Deja de pensar en lo que quiero yo. En lo que quiere él o en lo que quieren tus padres. ¿Qué quieres tú?

La osadia del miedo.

He tenido el infierno a mi lado
 y su suspiro de hielos aún gotea en la bañera. 
La he ido llenando de sal para que todos creyeran 
que era de lágrimas.
 Y he dejado reposar la mentira como si fuese un naufragio, 
como un dolor que al menos yo podría controlar.

No es casual que el triste de una mirada 
reluzca como el olvido 
y es absurdo intentar justificar el deseo
 en recaídas.
 Todos, siempre, tenemos más miedo de los daños
que ilusión por la vida.

Y lo entiendo.

Pero he limpiado la ceniza 
y he abierto las ventanas y cerrado el sumidero 
y he comprado bombillas, libros, hachís
 y cerveza.

Y he añadido nuevas canciones al playlist.

Verme a mí mismo sonreír 
como una puta revolución, pero por dentro,
 y a mi lado el deseo y su ramo de dudas entre los gusanos
 por si los muertos no asustan.

No sé si me entiendes, pero yo sí. 
A veces me cuesta tanto explicarme.

Y ahora parecemos incómodos en nuestras canoas, 
como si se nos mojaran los pies
 o no quisiéramos seguir remando.

Como si quisiéramos estirar un poco las piernas.

He tenido que separar sentimientos, diferenciarlos,
 darles una estructura, concederles el derecho a réplica
 y dictar una sentencia con fórmula de pregunta,
 de callejón sin salida,
 de gol sin red.

Es decir: he tenido que enhebrar el desorden
 en que sobrevivo 
juzgando a cada miedo por su osadía.

Y sonrío, al fin
 sonrío.
 Tranquilo como un charco que ya nadie pisa 
y todos bordean.
 Pero hirviendo por dentro, como si pudiera evaporarme
 con sólo escribirlo.

Me voy a desnudar y a meterme en la cama.
 La puerta está cerrada, pero dejo la ventana abierta.
 Solo tú podrías entrar.

Hay cerveza en la nevera, hachís encima de la mesilla 
y poesías por todas partes.
 Te espero soñando. 
No me despiertes si no es para follarme.

Un beso.
 O mejor varios.

-Escandar Algeet.

Adicta al humo de sus cigarrillos.

—Quédate conmigo, mientras término mi cigarrillo —dijo él.

Y pensé: "Joder, deberían existir interruptores que detengan el tiempo, o los cigarrillos deberían durar para toda una vida".

Emma Watson.

Belleza no es pelo largo, piernas delgadas, piel bronceada. Créanme. Belleza es la cara de quien lloró y ahora sonríe. Belleza es la cicatriz de la rodilla de cuando te caíste de niño. Belleza es cuando el amor no te deja dormir. Belleza es la expresión de tu cara al escuchar la alarma del reloj por la mañana. Belleza es cuando tienes el maquillaje corrido en la ducha. Belleza es la carcajada cuando cuentas un chiste que sólo tú entiendes. Belleza es mirar a la persona que te gusta y dejar de entender porqué. Belleza es cuando lloras por todas tus paranoias. Belleza es la línea marcada por el tiempo. Belleza es lo que sentimos dentro y lo expresamos por fuera. Belleza son las marcas que la vida deja, todas las patadas y caricias en nuestra memoria. Belleza es dejarte vivir. 

No se acordaba de nada, pero ojala de mi.

Estaba loca, loca de remate,
 y era guapa, guapa de cojones, y conocía a la luna, y bailaba rock&roll frente al espejo, 
y salía
 y bebía
 y no se acordaba de nada al día siguiente.

Estaba rota, tanto como un trapo, 
y era dura, dura de roer, y odiaba a los poetas, 
y se ponía hasta el culo 
y lloraba
 y se corría 
y no se acordaba de nada al día siguiente.



Dormía poco, y tenía las ojeras más preciosas
que habían ignorado jamás.

Era la princesa de mi cuento, 
la que follaba con Extremoduro sonando de fondo 
y se metía de todo, menos mis drogas.



Amaba, 
era capaz de amar, por encima de cualquier boca despeinada, de cualquier trovador de mierda, de cualquier basura literaria que le escribía, era jodidamente perfecta, y su único defecto era yo.



Sospecho que venía de otro mundo, por eso de que nadie había logrado entenderla nunca, 
aunque siempre era la que más gritaba, 
y que era inmortal 
por eso de sus infinitas pecas, y que me tenía calado, 
y que sabía cosas sobre mí que nadie sabrá jamás.



Era la chica con la que desearíais pasear el resto de vuestra vida, era la chica diez, y le faltaban un par de veranos; 
conmigo, digo,
 y cada vez que me la encontraba por ahí,
 me decía que no se acordaría de nada al día siguiente, 
y aún así,
 me iría a vivir con su olvido, 
todos los días del resto de mi vida.

-No sé de quién, pero ojalá.

Baluarte.

Día 1 sin ti:

te echo tanto de menos que en mi reloj aún es ayer.

Día 2 sin ti:

no salgo e la cama,

aún estás conmigo, tan guapa

aunque sea en mis pesadillas.

Día 3 sin ti:

no llamas

y todo, las canciones, mi cama,

la pena, mi pecho, tu nombre, mi  nombre con el tuyo,

tus fotos, mis trozos, nuestros restos,

comunica.

Día 4 sin ti:

me abandonaste a las tres en punto.

El reloj lleva cuatro días marcando las tres y cinco.

Día 5 sin ti:

tu ausencia aplastando mis entrañas.

Pareciera que han pasado por mi alma noventa años.

Día 6 sin ti:

hoy sólo he llorado escuchando a Andrés

y leyendo a Esnesto.

Voy mejorando.

Día 7 sin ti:

mi madre me ha besado las ojeras

y he salido del ataúd que es mi cama sin ti,

dejando al lado de la almohada una nota de resurrección.

Día 8 sin ti:

me he ido a dar un paseo a la playa,

ha llovido como si le hubieran roto el corazón al cielo

y he comprendido

que uno es de donde llora pero siempre

querrá ir donde ríe.

Día 9 sin ti:

no te olvido,

pero hoy he vuelto a reír de nuevo

y he sentido un anhelo reconfortante al abrir la ventana,

como si el aire barriera los fantasmas de mi suelo.

Día 10 sin ti:

he dejado de huir

porque me he dado cuenta de que soy la

única que sigue.

Tu recuerdo tampoco: se ha quedado atrás.

Creo que me acerco a la meta.

Día 11 sin ti:

me he olvidado de que te estaba olvidando

y te he olvidado.

Día 12 sin ti:

he conocido a alguien,

soy yo.

Voy a darme una oportunidad.

-Elvira Sastre.

Mira arriba.

En serio, mira arriba. Las mejores cosas nos llegan siempre desde ahí; las que escapan a nuestro control, las que aún son capaces de sorprendernos. Desde el primer ser humano que contempló un amanecer, hasta el último futbolista que acaba de celebrar un gol. Desde el creyente que le ruega a Dios cada día, hasta el ateo, que mira simplemente si hoy lloverá.Todos hemos mirado en algún momento arriba. Y todos nos hemos sentido así, pequeños seres que miran arriba. Porque por mucho que subamos, siempre habrá algo por encima de nosotros.

Me haria guitarra.

"Tienes las manos frías y pequeñas,

de esas que dan escalofríos si me rodeas la cintura

o ponen la piel de gallina si avanzas por mi pecho.

Esas manos que tan poco me tocan,

ya sea por la distancia

o la extraña sensación de que cuanto más me gustas,

menos te gusto yo.

Y como te mueves...

¿Cómo hablar de ti y que no suene a utopía?

Me encanta el efecto que causas al bailar,

es como si sembrases cotidianidad a tu paso:

Mueves las caderas de un lado a otro

y la gente pasa por tu lado como si estuvieran acostumbrados a ver milagros.

Pero bueno,

que empiezo a desvariar:

Daría lo que fuera por tenerte esta noche.

Que quieres que te diga,

abogada del Diablo.

Ojalá el jurado de tus labios fallara a mi favor esta noche porque hoy,

me haría de madera solo para que me tocaras.”

-Pablo Benavente.

Mirame.

Imagina que pierdes las gafas en mitad de una multitud, 


que oyes a todo el mundo cantar una canción que tú no conoces, 


que se te borran todos los mensajes poco a poco y al azar
, 

que te dejan en el centro de Madrid y le cambian el sentido a todas las lineas de metro, 


que tus canciones favoritas empiezan a sonarte desconocidas
, 

que te leen tus poemas, y no entiendes de quién hablan
, 

que te sueltan en mitad de otra vida con los ojos vendados y un mapa de mentiras, 

que tus amigos, de repente, no saben ni oírte ni entenderte, 


que un día despiertas, y se te han desordenado todas las fotos
, 

que miras al espejo, y no reconoces lo que ves.

Así me siento yo,
 

desde que tú no me miras.

-Pablo Benavente.

Necesito alas.

Me importa una mierda que las mujeres tengas las tetas como magnolias o como pasas; un cutis de piel de melocotón o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportar un nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias.

Pero eso sí, -y en esto soy inflexible- no les perdono bajo ningún pretexto que no sepan volar. Si no saben volar, pierden el tiempo conmigo.