Salir.

Salimos al mundo. Salimos del cascarón. Salimos de casa. Salimos con alguien. Salimos de dudas... de algunas. Salimos de una, para meternos en otra. Salimos de marcha. Salimos del país. Salimos del armario. Salimos de cuentas. Hay días que nos salimos; y otros no salimos, sino que en realidad estamos entrando. Salimos de aquí. Salimos de allá. Y aún no sabemos si saldremos de esta. Saldremos como podamos... aunque sea por patas, pero saldremos. Y ese día alguien nos preguntará de dónde hemos salido. Y les diremos que en realidad seguimos saliendo.

J. L. B.

Y después de un tiempo, uno aprende que si es demasiado, hasta el calorcito del sol quema. 

Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar que alguien le traiga flores.

Despues de lo bueno, lo mejor.

—Entiendo que quieras que no te moleste más.

—No, en realidad tengo ganas de conocerte y quizás hasta lleguemos a ser amigos.

—Amigos.

—Si. 

—Ahora mismo, sólo tengo lugar para eso en mi vida.

—Debo parecer un idiota, pero la verdad es que todo lo que pude pensar mientras conducía, era besarte.

—Bueno, los amigos pueden besarse.

El cafe de los corazones rotos.

Mi madre solía decir que el amor nunca se malgasta, aunque no te lo devuelvan en la misma medida que mereces o deseas.

 

—Déjalo salir a raudales —decía—. Abre tu corazón y no tengas miedo de que te lo rompan. Los corazones rotos se curan. Los corazones protegidos acaban convertidos en piedra.

Un ojala se quedo por el camino.

Éramos distintos...
Yo tan primavera y él tan invierno; como la luz y la sombra, éramos opuestos, pero nos amábamos; yo amaba su frialdad y él amaba mi calidez; algo nos faltó pero nunca supe que fue, solo sé que éramos distintos, tan distintos que no pudimos remediarlo.

Carrion.

Y comprendió que hay personas que brillan sin ser estrella, y que hay silencios que separan, sin ser kilómetros. Que la vida es un poquito así, sin sentido, pero que nos desesperamos por darle uno. Un sentido, con nombre y apellidos, a ser posible. Un sentido que nos abrace por las noches y que no se vaya al vernos las cicatrices: que las comparta con nosotros.

05.02.14.

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Hablar de mí, es hablar de la

tristeza, es hablar de la alegría,

del sol, de la esperanza, de la

ternura, del beso, de la lágrima;

hablar de mí es hablar de ti,

porque tú y yo somos muy

parecidos, con la misma

respiración, las mismas ganas

de vivir, de vibrar, de ser felices.

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The perks of being a wallflower.

Fuguet.

Claro que hay ocasiones en que uno está caminando por la calle y siente un olor o una brisa, escucha una canción o reconoce en un desconocido un gesto, y todo se vuelve a abrir, todo regresa, como una ola, como una bofetada.

Infinitamente nada.

Es bastante simple: ya no siento nada por nadie.

 

Ni por mí. 

Ni por ti. 

Ni por él.

Y no sé que es más triste; si no tener a nadie por quién llorar o no tener a quién hacer sonreír.