Señales.

Letreros, rótulos, consejos, sugerencias: están ahí para anunciarte el futuro, lo que vendrá, y para recordarte la diferencia entre "sentido" y "dirección". Porque tú puede que avances sin sentido y por avanzar, pero sin una dirección jamás le encontrarás sentido a nada... y a veces ni con esas. Señales: a veces la vida te las da y a veces también te las deja. Señal de todo lo que te queda por aprender. Destinos, metas, objetivos, sueños, ideas... a las que siempre les pedimos lo mismo; "hazme una señal". Ojalá siempre fuera tan fácil verlas venir.

Te amo.

Reemplaza la "T" por una "M" y serás más feliz.

Bajo la misma estrella.

—¿Puedo volver a verte? —me preguntó. Su voz sonó nervios, y me pareció entrañable.
—Claro —le contesté sonriendo.
—¿Mañana? —me preguntó.
—Paciencia, saltamontes —le aconsejé—. No querrás parecer ansioso...
—No, por eso te he dicho mañana —me contestó—. Quisiera volver a verte hoy mismo, pero estoy dispuesto a esperar toda la noche y buena parte de la mañana.

Sentarse, a veces, es viajar.

Existe un lugar donde han nacido todas las crisis. Un lugar donde todos nuestros éxitos van a morir. Un lugar al que nunca debería haber llegado ni el ruido, ni la mentira, ni el grito, ni la confusión. Un lugar en el que un silencio vale más que mil palabras; al que sólo se accede con algo de tiempo y reflexión. Ese lugar no está en ningún sitio, porque ese lugar está dentro de nosotros. Y el único camino para llegar a él no se llama "viaje", sino "conversación". Sentarse a charlar. Sentarse a escuchar. Sentarse a aprender. Sentarse de cualquier modo... y con quien haga falta. Pero sentarse, al fin y al cabo. Y aún así ser conscientes de que se está viajando.

Y lo vuelves a intentar...

Ocurre todos los días; justo cuando parecía que la oscuridad ya había ganado la partida, de pronto algo aparentemente insignificante empieza a cambiar. Es algo, al principio, muy pequeño a lo que nadie le presta atención; pero es algo que va ganando terreno, que va imponiéndose, poco a poco, y cambia tu manera de verlo todo. Y, como quién no quiere la cosa, te redescubre el mundo otra vez. Y sin tener ni puta idea del porqué, tú lo vuelves a intentar; aunque sepas que la noche también volverá.

Salir.

Salimos al mundo. Salimos del cascarón. Salimos de casa. Salimos con alguien. Salimos de dudas... de algunas. Salimos de una, para meternos en otra. Salimos de marcha. Salimos del país. Salimos del armario. Salimos de cuentas. Hay días que nos salimos; y otros no salimos, sino que en realidad estamos entrando. Salimos de aquí. Salimos de allá. Y aún no sabemos si saldremos de esta. Saldremos como podamos... aunque sea por patas, pero saldremos. Y ese día alguien nos preguntará de dónde hemos salido. Y les diremos que en realidad seguimos saliendo.

J. L. B.

Y después de un tiempo, uno aprende que si es demasiado, hasta el calorcito del sol quema. 

Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar que alguien le traiga flores.

Despues de lo bueno, lo mejor.

—Entiendo que quieras que no te moleste más.

—No, en realidad tengo ganas de conocerte y quizás hasta lleguemos a ser amigos.

—Amigos.

—Si. 

—Ahora mismo, sólo tengo lugar para eso en mi vida.

—Debo parecer un idiota, pero la verdad es que todo lo que pude pensar mientras conducía, era besarte.

—Bueno, los amigos pueden besarse.

El cafe de los corazones rotos.

Mi madre solía decir que el amor nunca se malgasta, aunque no te lo devuelvan en la misma medida que mereces o deseas.

 

—Déjalo salir a raudales —decía—. Abre tu corazón y no tengas miedo de que te lo rompan. Los corazones rotos se curan. Los corazones protegidos acaban convertidos en piedra.

Un ojala se quedo por el camino.

Éramos distintos...
Yo tan primavera y él tan invierno; como la luz y la sombra, éramos opuestos, pero nos amábamos; yo amaba su frialdad y él amaba mi calidez; algo nos faltó pero nunca supe que fue, solo sé que éramos distintos, tan distintos que no pudimos remediarlo.